Ante, bajo, contrabajo… (Tres interiores de New York)

Cancamusa 6. Mayo 2015. © Fotografías: José Ramón Vega.

Cancamusa 6. Mayo 2015. © Fotografías: José Ramón Vega.

El fotógrafo José Ramón Vega y el poeta Víctor M. Díez continúan con su original sección creativa para TAM TAM PRESS. Se titula “CANCAMUSA” y tiene periodicidad mensual. Cancamusa es un término utilizado, con frecuencia, en el mundo de la magia y que viene a significar: dicho o hecho con que se pretende desorientar a alguien para que no advierta el engaño de que va a ser objeto. El mecanismo de la sección consiste en la propuesta, por parte de Vega, de tres de sus fotos, en principio, inconexas entre sí, sobre las que Víctor M. Díez debe escribir, improvisar, armonizar un texto que cree un trampantojo poético. Nada por aquí, nada por allá. Sin trampa ni cartón. ¿Dónde está la bolita? / Aquí va la sexta entrega:

Ante, bajo, contrabajo…
(Tres interiores de New York)

Fotografías: JOSÉ RAMÓN VEGA
Texto: VÍCTOR M. DÍEZ

CANCAMUSA (Mayo 2015)

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

Allá en Putnam solemos decir que NY nos gusta a los de pueblo, ja, ja. Es salir por la puerta de Central Station y, mientras enciendes el primer cigarrillo, ya oyes la voz de Frankie: “New York, New York. Quiero despertarme en una ciudad que nunca duerme. Y encontrar que soy un número uno, el primero de la lista, el rey de la colina…” Ja, ja. ¡Jodido Frankie! Voy a mover el culo, he de mover rápido estas cuatro patas de coyote, no puedo perder esta oportunidad, ja, ja. Vengo de ahí abajo, de allá lejos en un vagón que traquetea mis tullidos huesos, pero esta luz de la 42 hacia Lexintong reconforta, tío, tiene ritmo ja, ja, ja. Sí, una ciudad hecha para caminar. Eh, tío, nada de fotos. Mira, soy un dragón, amigo, estoy que echo humo ¿Quieres verlo? Ja, ja.

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

El sonido de lata, cuando pasa el convoy, convoca un grito desgarrado en que la ciudad se hace niña y es violada en los sucios callejones de Five Points. La mugre pantanosa que hizo crecer las bandas de los recién llegados en aluvión: ingleses, irlandeses, judíos, africanos e italianos, es la memoria salvaje de este territorio. Las bandas están matándose en la convergencia de las cinco calles seminales, hasta degenerar en “el vecindario neoyorkino del siglo XIX que inventó el baile tap, falseó las elecciones y se convirtió en el barrio más peligroso del mundo”. (*)

¿Qué tal tiempo hace por ahí abajo? Weather Report en la cabeza. Te encuentras un ángel maníaco depresivo tocando su Fender Jazz Bass, como si fuese un contrabajo. Jaco Pastorius muere cada noche en un callejón. Pero siempre suena Birdland en esta jaula mal iluminada.

Delata el sonido de este cielo de hojalata, el maquillaje que te susurra: las cosas se están poniendo interesantes. Una peste a cognac caro y a pintura para aerógrafo, que se mezcla en el eyerliner de los ojos sinuosos de la ciudad. Un callejón maqueado de publicidad, en traje de noche, como un epítome de todos los callejones desnudos o vestidos de sordidez. Es un mero parpadeo, pues “todo lo olvida Nueva York en un instante”. (**)

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

Ya me habían contado que, esa balanza llena de sostenes, era la misma boca del infierno. Coyote Ugly Saloon, aquí todos parecemos feas alimañas. Pero es por la luz roja, viejo. Voy a pedir un tequila. Aquí la bebida es barata, pero las camareras conseguirán que te gastes hasta el último billete. El vaso se sostiene a duras penas en esta barra llena de muescas de tacón. Hace un calor como de luna por dentro. Can´t fight the moonlight al oído. Puedes tratar de resistirte, ocultarte de mis besos. Pero sabes, pero tú sabes que no se puede luchar contra la luz de la luna, en lo profundo de la oscuridad. La noche va a llegar a ti y no puedes ganar.

Era mi último billete, nena. Pues ya es hora de que vuelvas a casa con tu mamá.

Notas:

(*) Tyler Anbinder.
(**) José Martí.

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