Presencias

Cancamusa 4. Marzo 2015. © Fotografías: José Ramón Vega.

Cancamusa 4. Marzo 2015. © Fotografías: José Ramón Vega.

El fotógrafo José Ramón Vega y el poeta Víctor M. Díez continúan con su original sección creativa para TAM TAM PRESS. Se titula “CANCAMUSA” y tiene periodicidad mensual. Cancamusa es un término utilizado, con frecuencia, en el mundo de la magia y que viene a significar: dicho o hecho con que se pretende desorientar a alguien para que no advierta el engaño de que va a ser objeto. El mecanismo de la sección consiste en la propuesta, por parte de Vega, de tres de sus fotos, en principio, inconexas entre sí, sobre las que Víctor M. Díez debe escribir, improvisar, armonizar un texto que cree un trampantojo poético. Nada por aquí, nada por allá. Sin trampa ni cartón. ¿Dónde está la bolita? / Aquí va la cuarta entrega:

Presencias

Fotografías: JOSÉ RAMÓN VEGA
Texto: VÍCTOR M. DÍEZ

CANCAMUSA (Marzo 2015)

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

En la cocina estática clamorea el hervor de una leche antigua. Mirad a cada bicho en su cobija, como si no existiese la batalla. Qué lejos del infierno, penden ahora cazos, sartenes y cazuelas. Los baldosines enmudecen como un ajedrez solo de casillas blancas. Negra es la bilbaína que ya nadie atiza: un mueble viejo, arrumbaíto a la paré, decía el cante. El gas invita a un adormecerse en las palabras. Lebrillo, almirez, pozaleta, espumadera… Igual que esos vasos comunicantes al fondo, boca arriba el que avisa, boca abajo el que calla. Una cocina de dos tiempos. El hierro, el barro y la cerámica derritiéndose en la amnesia de los materiales. Garrafa, cucharón, cafetera italiana, coladores.

Este silencio de víspera es inoxidable. Todo quieto, todo atado antes de que se desate la violencia. La locura febril del aceite hirviendo, del harina aventado, del choque de los metales, de la pequeña explosión del calentador, de las margaritas de fuego abriéndose y la radio encendida en una copla, del bramido rítmico de los grifos, del caer infinito de los cubiertos.

Trajinar, trajinar: un bate, machaca y corta que no cesará en su vaivén, ante los ojos atónitos de unos príncipes pasmados en el altar.

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

Ha pasado un ángel por el pasillo a oscuras. ¡Si pudieras verlo! Ha pasado un ángel y me ha rozado. Como una canción sin estribillo, ha pasado un ángel y las paredes se han quedado blancas y rugosas. La imagen se ha torcido y el marco parece irregular, ahora. Una madre y su hijo son testigos. Ha pasado un ángel y su aliento olía a pan de oro. Un pasillo ya es, en sí mismo, un silencio largo en la partitura de la casa ¿no es cierto? No le digas nada a tu vieja de que ha pasado un ángel. Pensaría que hemos bebido, pero es el poema el que ha bebido, no yo. Yo miro ese cable desde hace horas en silencio. Ese cable me deja mudo.

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

La rima se tambalea, huele a retama la alcoba y un salmón que colorea el aire, remonta la duermevela. La canción entra de afuera, entre chamánica y devota: Hacia Roma caminan dos peregrinos, a que los case el Papa, mamita, porque son primos, niña bonita, porque son primos, niña… Todo lo que da vida es sagrado, dice la escena. La unión, el enlace: una cama a los pies de otra cama. Un aire protector que exhalan las imágenes, todas las bodas son la misma boda sobre el aparador. Sombrerito de hule lleva el mozuelo y la mocita de terciopelo… Ya no hay miedo ni pecado dice un velo sobre el lecho. Les ha preguntado el Papa que si han pecado, él dice que un beso, mamita, que le había dado.

Cuatro esquinitas tiene mi vida y cuatro clavos que me la guardan. Aquí fui concebida, en ella nací, floté en su agua tibia y aquí he de dejarme ir.

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