El ojo rasgado

Cancamusa 11. Octubre 2015. © Fotografías: José Ramón Vega.

Cancamusa 11. Octubre 2015. © Fotografías: José Ramón Vega.

El fotógrafo José Ramón Vega y el poeta Víctor M. Díez continúan con su original sección creativa para TAM TAM PRESS. Se titula “CANCAMUSA” y tiene periodicidad mensual. Cancamusa es un término utilizado, con frecuencia, en el mundo de la magia y que viene a significar: dicho o hecho con que se pretende desorientar a alguien para que no advierta el engaño de que va a ser objeto. El mecanismo de la sección consiste en la propuesta, por parte de Vega, de tres de sus fotos, en principio, inconexas entre sí, sobre las que Víctor M. Díez debe escribir, improvisar, armonizar un texto que cree un trampantojo poético. Nada por aquí, nada por allá. Sin trampa ni cartón. ¿Dónde está la bolita? / Aquí va la undécima entrega:

El ojo rasgado

Fotografías: JOSÉ RAMÓN VEGA
Texto: VÍCTOR M. DÍEZ

CANCAMUSA (Octubre 2015)

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

La calle casi vacía. Un carro rojo abandonado. Un café en penumbra, cargado de palabras absurdas: cafés, tapas, vinos, tapas, licores. Con todo a media luz, se nombra el bulevar. Ya solo un reflejo de sí mismo sobre la triste repetición del empedrado: palote, palote, palote torcido. Unos pasos. ¿Qué?

No se engañen. Es una cosa en los ojos, de los ojos. Cada cierto tiempo el mundo nos regurgita a Buñuel. Se nos aparece. No es tan extraño, cuando está por medio la mirada. Cuando se hurga en ella. A mí, como a él, en su poema titulado “No me parece ni bien ni mal”: Yo creo que a veces nos contemplan / por delante por detrás por los costados / unos ojos rencorosos de gallina / más terribles que el agua podrida de las grutas / incestuosos como los ojos de la madre / que murió en el patíbulo / pegajosos como un coito / como la gelatina que tragan los buitres (…).

(Malditos fotógrafos).

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

Son como templos, se dice de esos museos. Y el mirón está atento a las señales. La trinidad de los planos: el artista reflejado junto a un cuervo sobre una esfera; el gurú sentado en el suelo, sereno sobre su manto, apaciguando su enorme estatura de apóstol; y al fondo: los haces de luz celestial que caen en el paño en que aparece una pantalla, como un retablo que encierra el sagrario iluminado.

El hombre luminoso, escribe en su cuaderno: Yo creo que si me naciese un hijo / se quedaría mirando eternamente / las bestias que copulan en los atardeceres. 

La pupila que se asoma a la blancura del maestro, ese Oscuro objeto del deseo, le canta una canción infantil:

Alguien nos escucha, no
Quieres que te diga, sí
Tienes otro amante, no
Quieres que lo sea, sí  

¿Otra vez, tú, maestro?

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

Ajá, busca a Buñuel en ésta, murmura el voyeur.

Parece un bistró madrileño. Tan fino, tan francés. Luminoso, con florero, muchacho leyendo y pastelería al fondo, no parece fácil encontrar aquí ningún atisbo del maestro. Si fuera una de Walt Disney o Amelie. Aníbal, desenfocado, utilizado como parapeto de primer plano, parece guiñar al espectador.

¿Qué lee ese hombre? El zoom de la vida nos acerca a ese título, como a un grito desesperado: ¡ACABAD YA CON ESTA CRISIS! del premio Nóbel Paul Krugman. Un título nuevo, para una película antigua. La sesión continua de la Historia, podríamos decir. Y aquí aparece él, como un intruso surrealista: Los olvidados, Tierra sin pan…

Don Luis, tomando un Dry Martini en la mesa contigua, diría con su vozarrón: “Una película siempre debe defender y comunicar indirectamente la idea de que vivimos en un mundo brutal, hipócrita e injusto… La película debe producir tal impresión en el espectador que éste, al salir del cine, diga que no vivimos en el mejor de los mundos”.

¿Verdad Walt?

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