Telegrama de difuntos

Cancamusa 12. Noviembre 2015. © Fotografías: José Ramón Vega.

Cancamusa 12. Noviembre 2015. © Fotografías: José Ramón Vega.

El fotógrafo José Ramón Vega y el poeta Víctor M. Díez continúan con su original sección creativa para TAM TAM PRESS. Se titula “CANCAMUSA” y tiene periodicidad mensual. Cancamusa es un término utilizado, con frecuencia, en el mundo de la magia y que viene a significar: dicho o hecho con que se pretende desorientar a alguien para que no advierta el engaño de que va a ser objeto. El mecanismo de la sección consiste en la propuesta, por parte de Vega, de tres de sus fotos, en principio, inconexas entre sí, sobre las que Víctor M. Díez debe escribir, improvisar, armonizar un texto que cree un trampantojo poético. Nada por aquí, nada por allá. Sin trampa ni cartón. ¿Dónde está la bolita?

Aquí va la duodécima entrega:

Telegrama de difuntos

Fotografías: JOSÉ RAMÓN VEGA
Texto: VÍCTOR M. DÍEZ

CANCAMUSA (Noviembre 2015)

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

Para el adinerado Conde Keyserlingk, embajador ruso aquejado de insomnio, escribió Bach sus maravillosas variaciones Goldberg. Una música vivaz pero balsámica. No para conciliar el sueño, si no para poder sobrellevar la angustia, el miedo a la vigilia, en las oscuras y frías noches de Leipzig o Dresden. Una música con vistas, una ventana abierta a la necia nube de seguir vivo.

Lo que sobrevive junto a lo que sobremuere. Parece que suena algo en el dormitorio de los muertos. Esa inmensidad rayada, esas suaves ondulaciones; hay caminos y pequeños bosques que teatralizan la ausencia. Suena un tamborcito bajo la tierra y una mano izquierda que escarba en la música.

Nadie en el camino, junto al patio de las malvas. Los bracitos de las cruces diciendo en voz baja: norte, sur; este oeste. En el telón pautado del firmamento, escribe Bach su aria. Y Glenn Goud o Gustav Leonhart podrían ser esos muertos que percuten las teclas del clavecín o del piano. Un macillo contra una cuerda le dice al viento su palabra repetida: no estamos dormidos, no estamos dormidos, solo muertos.

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

“Un corral lleno de gente, pasa un hombre y no lo siente”. En la región de Morbihan, las muchachas bretonas se asustan al oír este refrán al sepulturero, al oírle silbar con la pala al hombro y la camisa desabrochada. “¿Quieres ver la verdadera tumba de Merlín? No se parece a estas de Plouhinec. ¿Quieres?”. Cuentan que muchas yacieron en el musgo, bajo el viejo roble, llevadas por la curiosidad y por el insoportable atractivo del sepulturero.

El Cristo blanco se pone de perfil para que podamos apreciar su reino quieto. “¿Será eso la muerte, madre, una forma de ir quedando desenfocados?”. “En un sentido, niña. Las almas de los muertos caen en nosotros, los que sobrevivimos, como hojas en otoño y, en nosotros, van muriendo del todo lentamente”.

Y el sacerdote del sueño, lee en voz alta, los domingos, la Antología de Spoon River de Edgar Lee Masters: Todos duermen, todos duermen. / Todos están durmiendo en la colina. / Uno murió de una fiebre, /otro se quemó en una mina, / a otro le mataron en una riña, / otro murió en la cárcel, / otro cayó de un puente / donde trabajaba para mantener a su mujer y a sus hijos.

© Fotografía: José Ramón Vega.

© Fotografía: José Ramón Vega.

No se atreven a abrir los ojos, los vigilantes del cielo, por miedo a ver a su dios. Y por temor a la impudicia del sexo del que carecen, cubren sus pies. De espaldas al mar y al cielo, elevan su mano como un cantaor sin nadie, para decir a los finados: Yo soy símbolo de lo invisible, de las fuerzas que ascienden y descienden entre el origen y la manifestación (Cirlot).

Allí, en el tablao oscuro en que jalea la galerna.

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