Silencios

Cancamusa 33. Agosto 2017. © Fotografías: José Ramón Vega.

El fotógrafo José Ramón Vega y el poeta Víctor M. Díez continúan con su original sección creativa para TAM TAM PRESS. Se titula “CANCAMUSA” y tiene periodicidad mensual. Cancamusa es un término utilizado, con frecuencia, en el mundo de la magia y que viene a significar: dicho o hecho con que se pretende desorientar a alguien para que no advierta el engaño de que va a ser objeto. El mecanismo de la sección consiste en la propuesta, por parte de Vega, de tres de sus fotos, en principio, inconexas entre sí, sobre las que Víctor M. Díez debe escribir, improvisar, armonizar un texto que cree un trampantojo poético. Nada por aquí, nada por allá. Sin trampa ni cartón. ¿Dónde está la bolita?

Aquí va la trigésimo tercera entrega:

Silencios

Fotografías: JOSÉ RAMÓN VEGA
Texto: VÍCTOR M. DÍEZ

CANCAMUSA (Agosto 2017)

© Fotografía: José Ramón Vega.

Merecería silencio. Un silencio que me es imposible. Ninguna palabra, ni siquiera un sonido, ni la respiración, si pudiera. Todo por no romper el zumbido sordo del aire, la bisagra oxidada de los carteles. Música de lo que llamamos la otra orilla. Allí estás tú, alguien te adivina.

Al otro lado del viento hay seres indescriptibles, como tú. Pero no, tú no eres nadie en absoluto. O eres un compendio de nadies. Tienes la cara risueña y cantarina de Jeanne Moreau en Jules et Jim. Tienes la voz invisible de Sam Shepard en Paris Texas. Eres un puzzle de muertes extraordinarias, que coinciden en un cruce de caminos del medio oeste o bajo un puente húmedo del Sena.

Siempre hay un motel alejado de todo, cerca de aquí. Sigue los cables, las farolas, las esquinas, los callejones. Todo son señales de nadie. Alguien invisible que hace papelitos con el guión de vuestras vidas y las aventa. Sí, yo también creí que eran pequeñas nubes escritas.

© Fotografía: José Ramón Vega.

Hoy ha nacido Luka. Ya sé que no sabéis nada de eso y quizás no os interese. A menudo me siento aquí. Este vacío. Quiero decir, fuera de temporada está vacío. Es un buen lugar para nacer, el invierno. Luka ha nacido entre moribundos y dolientes en la cuarta planta de un hospital. El vacío no sería un mal sitio. ¿Cuánto tardarás en sentir el vacío, Luka?

Los poemas son fotografías que aún no se han realizado. Un invierno en la playa, su geometría exacta. Vacíos interminables y también concretos como esta casa de comidas junto al mar. Vuelvo a aquel poema que escribí hace más de veinte años en Figueira da Foz.

Como en las películas de tu padre, pequeño, los personajes vagan buscando un camino al sentido. Bi txirula (dos flautas). Oye, Luka, esta canción es para ti:

Hace llorar la larga playa en el invierno.

Y es diminuto el hombre que la pasea

con su perro.

La casa de comidas junto al mar.

Parece de papel y abandonada ahora

a sus colores desgastados. Una caseta blanca

y con franjas amarillas en medio de la arena.

Es seguro,

hubo otros inviernos de cuerda floja.

Algunos solitarios tomaron su tren hacia el océano

sin dormir muchas noches, sin comer nada.

Estaban solos como ahora, sin decisión,

mirando los cables de luz en la orilla.

Una bandera roja.

Un rugido espantoso donde ser oídos.

© Fotografía: José Ramón Vega.

El agua hablando a borbotones sin decir nada de interés para nosotros. A veces estamos muertos, tristes, aburridos, dormidos, enojados y pensativos a la vez. En otras ocasiones, contemplamos absortos el pasado inmediato como si no nos incumbiese. Como si fuese a otro a quien le acontecieran nuestros avatares.

Un agua revuelta, un mare magnum en el que no acertamos a distinguirnos. La renuncia a protagonizar nuestra vida deja una cicatriz imborrable. Abrimos la boca para intentar hablar y cayeron piedras. Nos sentamos en la popa del mundo, así, como si el futuro ya no nos concerniese, mientras un sol cae.

 

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