Calendario (11)

Calendario (11). © Ilustración: Avelino Fierro.

Después de 125 entregas (y tres libros consecutivos, publicados en Eolas Ediciones), el autor anuncia que va a dejar de escribir el “Querido diario” por algún tiempo, que necesita un cambio de rumbo… Y abre nueva sección, “Calendario”, asimismo ilustrada. Esta es su undécima entrega:

CALENDARIO

11

Por AVELINO FIERRO

La luz se vuelve indecisa en sus tareas hacia finales de mayo. Lo he visto bien esta tarde al venir por la carretera vieja de los páramos tras visitar a mis padres. No sabía a qué atenerse: si a los brotes verdes de la tierra, a las horas que se entretienen y arañan más minutos de esta claridad, a un tapial desmoronado que se pinta de carmín, al agua embozada de una charca… El sol a media altura juega con las nubes, las traspasa y hace que se ruboricen de rosa en su costado. Todo parece en calma, mas a veces late por sí mismo el campo. Y escudriña el porvenir, o se inmola en el pasado. De pronto, el aire se ha espesado y todo parece aturdirse. Perturbaciones en lo sólido. A lo lejos, en la dirección de las naves industriales, una especie de humareda asciende hacia el cielo como un tornado. Gira y gira. Es densa, oscura; también traslúcida en algunos tramos, con reflejos nacarados. Sé que es ahí donde se mezclan los anhelos infantiles y el sonido de algunas canciones. Y en la zona grumosa y casi negra van las derrotas de la historia de estos pueblos tristes y pobres, revueltas con los rencores mal enterrados, las mentiras de la religión, el quejido de los animales, algunas llagas. Toda esta planicie está jadeando ahora. Hoy lo he vuelto a ver. Voy despacio. Y trato de no sentirlo, esas punzadas de los días que parecen malgastados. Porque este mundo que ahora abarco y me rodea fue mi mundo. Un milano va conmigo y por dos veces ha chillado. También capta las heridas en la tarde con su visión precisa, el encono de todas esas muertes que ahora vibran desajustando la cuadrícula de los sembrados. Digo nombres, invoco manes y otros conjuros añejos contra el tiempo idiota que no cesa de reclamar sus deudas; trato de sobornar a esos ángeles caídos que siempre lo están azuzando; y a la puta mafia del destino que sigue enredando sus hilos, como la seda el gusano. Otro gallo cantaría si yo estuviera en paz conmigo mismo… Pongo a todo volumen música que me aturda –un aria de Haendel–, que me defienda con sus notas de sierra, una navaja mellada contra el asedio de este instante insolente, hiriente, casi abominable.

  1. Antonio Román Herrero Vega

    Viaje aprovechado…

  2. José Luis Avello Álvarez

    ¡Cuánto paisaje hay en nuestros sentimientos! Somos naturaleza. En estos momentos me rememoras a Friedrich Hebbel cuando nos recuerda que “sería bueno que el hombre se ocupara más de la historia de su naturaleza y menos de la historia de sus actos”. Hemos sido forjados por un paisaje agresivo que nos emociona y hasta nos sorprende cuando lo invocamos. Paisaje que nos permite aún embebecernos en su inquietante mansedumbre. De tu mano, alimentaremos la necesidad de contemplarlo de nuevo.

  3. José Luna Borge

    El sentimiento del paisaje cuando se vuelve de visita de los lugares
    fundacionales es de una tensión superior al de otros paisajes y tierras.
    Nos hablan en un lenguaje conocido que solo nosotros acertamos a
    interpretar correctamente. A veces produce daño lo visto y recordado
    bajo la luz del presente y ese encuentro puede ser una explosión de
    sentimientos heridos por la fealdad del presente.
    Comentario enviado por: José Luna Borge.

  4. Aurora Panizo

    Qué bueno Avelino!
    ” …las mentiras de la religión…”
    “… si yo estuviera en paz conmigo mismo…”

    Qué rabia y qué hallazgos.

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